Piccola piuma
raccontami ogni passo.
La notte ignora le tue lacrime
mentre dell'accampamente
non restano che le ombre.
Tutta la gioia
che accompagnava quei giorni
è stata spazzata via in un soffio di vento.
Piccola piuma
raccontami degli occhi impauriti di tua madre.
La tromba risuonava
e gli spari raccoglievano i sogni
per poi soffocarli nel sangue.
I guerrieri riposano sull'erba
e di tutta quella vita
è rimasta solo una lacrima.
Per quelli come me
non ci sarà più spazio.
L'uomo bianco ha sempre fame
e tra le mani racchiude angoli di mondo
che non gli bastano mai.
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