Raccontami ciò che eravamo,
questi attimi rischiano di non avere ricordo.
Quante anime innocenti
morte per la terra,
morte per un sogno.
La terra del bisonte
ora accoglie una ferrovia rumorosa.
Non ci sono più i villaggi,
ora non c'è più il silenzio.
Nuvola Rossa,
Toro Seduto
saranno solo ombre per lasciare che si creda in una bugia.
Non resterà nessuno
e del loro sguardo resterà solo una piuma.
Raccontami ciò che sognavamo,
raccontami di come giocavamo senza fermarci.
Di quel mondo non è rimasta che una colonna di fumo
che odora di morte.
Raccontami della nostra libertà,
forse il bisonte avrà ritrovato la via di casa.
