Resto fermo al buio,
un momento perso nel tempo.
Non ha significato,
non conosce colore.
Sento la pelle indebolirsi,
ogni centimetro stringersi.
Luci si accendono e spengono,
la temperatura scende.
Non ho la forza di muovermi,
sto respirando controvento.
Gli occhi sono stanchi,
questo rallenta la mia crescita.
Voglio rischiare di cadere
e frantumarmi sul terreno.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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