Questo non è un mondo perfetto,
anzi va tutto a rotoli.
Domani non sò se ci sarò,
sono un condannato a morte.
Ho commesso il crimine d'amare,
ora sarò processato.
Sono solo un poeta,
che male può fare amare.
Questa sarà la mia ultima notte,
domani mi aspetta il patibolo.
Non voglio fuggire,
voglio guardare negli occhi la morte.
Forse finalmente capirà
che di orgoglio dentro me non manca mai.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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