Sono prigioniero di questo mondo
che non porta a niente.
Vedo strani sorrisi,
gente che mi guarda in modo negativo.
Dentro di me un temporale
che schiaccia il mio mondo.
Sono prigioniero sotto questo cielo,
dentro di me scoppiano interrogativi.
Io ho un nome e un dna,
non sono un numero senza senso.
Sento gente parlare male di me,
mi sento perso in un cerchio di demoni.
Io ho una dignità,
non merito di morire così.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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