Cielo da tempesta,
giorno di noia.
Chiuso in un respiro,
soffocato dall'ennesimo vizio.
Questo mondo non prende più ossigeno dal cordone ombelicale,
lentamente muore.
Qualsiasi via si prenda
ci si sentirà soffocare dentro un sogno.
Cielo spento,
ennesimo giorno perso nel silenzio.
Tutto lentamente muore,
non c'è più vita.
Qualsiasi sole si spegne
e resta solo il silenzio.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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