La nostalgia di quei momenti
in cui mi sentivo libero.
Mi sento prigioniero
di una gabbia senza schemi.
Continuo a scappare
in cerca di un posto dove dormire.
L'allegria non c'è più,
qui non ci sono più.
Che ne sarà di me,
quale angelo mi terrà la mano.
Quale sole privo di colore
mi cambierà.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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