Il passo affrettato,
ormai è sera.
Le ombre riabbracciano le fredde luci,
la strada si vuota.
La mente
si riempie di sfumature leggere.
La via di casa è silenziosa
piena di foglie secche cadute al suolo.
Il freddo alle porte,
tira un forte vento.
Un paio di giri di chiave
e ci si ritrova ad annegare in un bicchiere
la solitudine di un pensiero.
Passa in fretta la sera,
scivola tra le dita il tempo.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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