Soffia il vento
passa tra le linee della natura.
La quiete della pianura
ormai non presenterà più il conto.
I guerrieri calpestati,
donne e bambini privati dei sogni.
Sul sentiero di guerra
non restano neanche le lacrime.
Non tornerà più il bianco bisonte,
non si sentirà più il canto al sole.
Colpevole il potere,
colpevole il denaro che priva l'uomo della vista.
Soffia il vento
sul popolo estinto.
Un tappeto di rugiada
rivestirà il silenzio della pianura.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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