Nuvole avanzano verso di noi
abune deboli di questo mondo.
Vengono a cancellare il marcio
che c'è dentro di noi
e a non lasciare tregua al dannato senza speranza.
Il tempo delle possibilità
ha suonato l'ultimo rintocco,
non c'è una via per il ritorno.
Non abbiamo più tempo,
non ci resta che pregare.
Questo era il mio tempo,
ma ormai si è sciolto.
La mente giace silenziosa sul prato dell'illusione,
non ci resta che sparire.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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