Era inverno,
poche voci si potevano sentire.
La maggior parte
erano il richiamo del vento.
Solo sulla strada
accarezzavo la solitudine.
Scendeva la neve
e io tutto il tempo lo passavo
alla ricerca di un qualcosa.
Era Dicembre,
faceva freddo.
Le mani gelate,
un forte bisogno di calore.
La strada silenziosa
ricercava calore nei respiri di quei pochi passanti.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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