Ho visto uccelli migrare verso un nuovo universo,
quello attuale è un disastro.
Cieli tempestosi,
cieli sporcati di un nero catrame.
Se non si è liberi
ci si sente morire.
Sprofondare in basso,
sempre più in basso,
fino al risucchio.
Uccelli in trappola,
aggrappati alle illusioni.
Speranze di un colore pastello
alleviano i dubbi che schiavizzano l'anima.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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