Stringo tra le labbra
parole sciolte nel sangue.
Il capo schiacciato
addosso all'elmo.
Dentro ho parole per tutti i miei cari,
sento freddo dentro me.
Il film della vita scorre davanti agli occhi,
la vista si appanna sempre di più.
Ormai la morte arriva,
per noi la più violenta.
Vedo i miei compagni scivolare nel buio prima di me,
sento gli occhi farsi pesanti.
Passo gli ultimi attimi vicino ai compagni
che lentamente diventano ombre.
Sento freddo sulla pelle,
ormai è giunto il mio turno.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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