La gente scende in piazza,
ma non esiste più rispetto.
Bombardamenti sulla gente
che vede consumarsi la vita.
Non c'è serenità in questo mondo
perso nella crudeltà.
Non c'è più libertà,
gridano le persone incatenate a questa realtà.
In cielo non volano aquiloni,
non c'è pace ma solo grida.
Repressione violenta
cancella tutte le verità.
Qualsiasi barriera cede
sotto i bombardamenti.
Restano graffi che segnano il cuore
e tutto si consuma lentamente.
Non c'è più libertà d'idee,
qui non c'è pace.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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