Ghiacciano le dita
aspettando il sole.
Freddo si avvicina
accarezzando la pelle.
La strada ghiacciata
resta deserta.
Freddo resterà il ricordo
che porta dritto fino al sole.
Le mani spaccate dal freddo
sono ruvide come pietra.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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