Apro le mani,
ci sono i segni del percorso.
Ferite di guerra
e un bisogno di casa.
Lacrime insabbiate
dalla polvere del deserto.
Pensieri che scottano,
prendono fuoco nel silenzio.
Tristezza assassina
del mio stato d'animo.
Ferite nel cuore
come frustate a freddo.
Il bisogno di casa
sale ed è irrefrenabile.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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