Sei sparita
e non hai fatto rumore.
Hai preso la porta principale
e non sei rientrata.
Vorrei risposte ai miei perchè,
ma ho solo interrogativi senza un filo di speranza.
Sei uscita tra scintille
mentre dentro me un sole si spegneva.
Non è una bugia,
ma solo la crudeltà.
Io ci penso
e sento il vuoto fare male.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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