Qui c'è corda che stringe
ferendomi i polsi.
Sangue scivola sul pavimento
freddo come il mio pensiero.
Sono condannato,
ma non ho paura.
Riesco a fingere bene
mescolando le sensazioni.
LA frusta colpisce
e fa male.
Il cuore infiamma la mia mente
mentre si sciolgono anche le ultime parole.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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