Seduti davanti alla chiesa
guardiamo in faccia i soldati.
Sono arrivati presto
e non per farci festa.
Sento il terrore dentro il cuore di ognuno di noi,
sento che trema davanti alla freddezza tedesca.
Sono gli ultimi attimi della nostra esistenza,
sento la vita scivolarmi.
Ecco partire gli spari,
nessuno si salverà.
Su quelli ancora vivi
si scatenerà il piombo e la baionetta.
Il silenzio regnerà alla fine,
nemmeno il pianto è rimasto.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
Nessun commento:
Posta un commento