Corsi a vedere lo zingaro
che giocava con il suo portafortuna.
Una pietra colorata
che come diceva lui ti proteggeva.
Nelle mani lasciava cadere la pietra,
giocava a nasconderla dietro me.
Il giorno dopo io tornai,
ma dello zingaro non vi era traccia.
Per terra era rimasta la pietra,
ricorderò sempre lo zingaro.
Ora la sua pietra resterà nella mia tasca.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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