Stretto nel mio cappotto
cerco calore.
Non ho fiammiferi
in tasca.
Solo un libro di Buzzati
a farmi compagnia.
Sento freddo nel mio corpo.
Il cappotto non mi scalda.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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