Piove
su questa terra arida.
Piove sull'indifferenza
lasciando in evidenza i mali.
Indifferenti con chi non ha nulla
se non il respiro
e poco altro.
Lontani dal Dio che ci sovrasta,
più vicini al guerrafondaio
che non guarda negli occhi la ragione.
Piove sulle tende
di chi attende ancora una mano per ripartire.
I potenti sorridono
alle telecamere.
Ci regalano la follia
mascherata da sorrisi
e rassicurazioni.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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