Muore in silenzio
dietro freddi muri.
Condannato a vedere solo un raggio di sole
tutto il resto è un ricordo da non lasciarsi sfuggire.
Forse ha troppo amato,
forse era troppo per chi non regala spazio.
Muore senza un bacio,
muore senza poterla stringere ancora
quella giovane donna contesa.
Occhi spenti
e stanchi.
Mani fredde
con lividi indelebili.
Spento il sorriso
forse era troppo avere ancora una parola.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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