Il tempo si ferma
tra le fiamme di quel corpo.
Battiti ci sono ancora,
ma non sarà più come prima.
Vorresti una risposta,
un perchè.
Un gesto estremo,
un quadro nel quale resta soltanto la follia.
Non si capirà mai il perchè,
sempre che ce ne sia uno.
Gesto distruttivo,
l'ennesimo caso
di una lista infinita di violenza e dolore.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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