Va tutto a fuoco
in quest' atmosfera senza più un filo d'aria.
Noi siamo ancora qui,
noi coriandoli o forse cenere.
Cosa resterà
quando il rogo si fermerà?
Un colpo di vento
solleverà i frammenti di cenere.
Viene sciolto tutto
in un bicchiere di troppo.
Con la solitudine
divido l'appartamento.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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