Le pagine del diario
stropicciate dal vento.
Poche righe,
il peso del nero su ogni parola.
Leggere la mente non e' mai facile,
troppe deviazioni,
troppi interrogativi.
Le pagine del diario
ingiallite con il passare del tempo.
Non trovano riparo le parole,
il sole le fa seccare.
Ogni riga scolpita
e comincia a sanguinare.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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