Il fuoco
con il suo braccio porta via.
Lapilli sul mio viso,
cosa resterà di noi?
La notte
ha portato via anche la ragione.
Non resta che il grido straziante di chi è rimasto vivo.
Le mani sporche di cenere
stringono l'ultimo respiro.
Per noi non c'è una terra promessa,
ma solo il caso di essere ancora qui.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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