Quello che resta
sono nuvole di cenere.
Molte volte si raccoglie
quello che si semina.
Si abbatte su questi attimi
come tempesta il disprezzo.
Del tuo odio passato
sarebbe bastata anche solo qualche parola.
Tu ombra silenziosa
mai dei tuoi errori ti sei pentita.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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