Guerra,
siamo ancora soli.
Viviamo di nausee
mentre fuori si gioca a morire.
Tra le braccia delle povere madri
figli che sono destinati a non crescere.
Da lontano solo sagome
in fila verso il forno.
Siamo solo polvere
in una guerra di pura follia.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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