Ammassati nei treni,
stretti come animali.
Diretti verso l'orizzonte
con un biglietto di sola andata.
I tedeschi come diavoli
non hanno pietà nemmeno del pianto.
Sale il fumo dai forni
è la cenere dei sogni.
Non resterà che il silenzio davanti al fumo
che riempie l'atmosfera.
Non ci sono campane a suonare a morto,
solo il rumore degli anfibi dei nazisti.
Il treno corre
mentre dalle fessure scorrono immagini
che si sfocano con le lacrime.
Il pianto dei bambini
si soffoca sotto le docce.
Non resta che la memoria
e anche se è cruda lascia che germogli dentro le menti.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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