Non resta che il silenzio
sparso come il sangue.
Chi mi chiede cosa provo
ora sa che ho genera un senso di vuoto.
Il freddo accarezza
ed è pungente.
Perso nell'oscurità
avvolto nel sangue.
Queste immagini resteranno scolpite
e le porterà dentro di me.
Non resta che il vuoto buio
sparso dentro di me.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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