Pianeta di sangue,
fatto di morti.
Dove tutti vogliono essere a capo
e si perde la via.
Pianeta spaccato a metà
dove regna il potere.
Mentre c'è gente che muore
c'è chi nuota nel lusso.
Pianeta perso nell'odio,
fatto dal sangue versato.
Non più un mare limpido,
solo sangue misto a lacrime.
Pianeta di bombe
dove gente continua a morire.
Mine sul terreno
a mutilare ogni bambino.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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