Il giorno ormai ha ultimato il suo giro,
di questa giornata rosso sangue rimane solo il silenzio.
La prateria è macchiata di sangue,
quel rosso innocente
resterà lì come un segno indelebile.
La terra dei nostri padri
ormai è stata strappata dalle nostre mani.
Fingendo una spartizione delle terre
conquistano eliminando ogni anima.
Passerà anche questo inverno,
non ci sono più lacrime,
dalle labbra non escono più le parole.
Sono arrivati con le armi
e nel silenzio dello spirito hanno sradicato un'intera popolazione.
Ormai della bellezza di questa terra
è rimasta una ferrovia a segnare un punto sulla nostra libertà.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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