Arriva l'inverno,
spalanca le sue porte.
Raggomitolato in un angolo condiviso
sentivo tremarmi le mani.
Disteso con altri cento come me,
annientato senza pietà.
Dal camino la colonna nera
odora di carne umana e gas.
Bambini non giocheranno mai liberi,
ormai non restano che le ombre
ed i silenzi.
Il freddo attraversa le pareti,
stanzoni vuoti.
Polvere e freddo si mescolano,
il sole spento sfiora angoli di triste realtà.
Ferite indelebili che resteranno
e che verranno raccontate.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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