Sorvolano il cielo
arrivano per il pasto.
Si posano sulle case ormai vuote,
silenziose.
La speranza è che tornino a popolarsi,
che tornino i colori.
Un buco nero,
dieci,
cento lacrime incontrollabili.
A quei corvi il triste futuro
di quei corpi.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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