La pelle fa male
e si spacca.
La terra sotto i piedi
comincia a scottare.
Colonne d'aria si alzano,
accarezzano il mio corpo.
Soffia forte il vento,
io dentro il risucchio.
La mente ridotta ad una centrifuga
i cui pensieri vanno in frantumi.
Cenere di coriandolo
cola dal capo sul mio viso.
Un mare dentro agitato,
un cielo tempestoso sopra il capo.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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