Quante lettere nella buca,
aumenta il sentirsi importanti.
Alcune ingiallite
dal tempo che scorre.
L'onda d'urto era forte
e correva a briglie sciolte.
Dentro questi quattro muri
restava solo.
Il vuoto dentro il cuore
si corrode il suo entusiasmo.
Dovrebbe farci un falò,
ma continua a leggerle.
Sotto le lenzuola
resta solo.
Stringe parole in gola
che non può condividere.
Ogni riga brucia
e lascia cenere tra le arterie del cuore.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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