Cammino solo per la strada guardando la gente passare,
gente tranquilla e sorridente come niente fosse.
Compriamo e spendiamo,
i soldi sembrano l’unico interesse ignorando il resto.
Gente triste con negli occhi la morte,
lacrime che nessuno vuole asciugare,
solo uno sporco interesse da soddisfare.
Se questo è il mondo,
allora non abbiamo capito proprio niente,
le lacrime le imponiamo noi,
il futuro loro è un interrogativo.
Bombe e spari più frequenti di un saluto,
la gente grida ma nessuno ci fa caso,
non sono cose nostre solo loro,
il pianto è il loro noi restiamo a tavola.
A questo mondo non c’è coscienza,
non c’è religione ma solo soldi e giochi di potere.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
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