Ha sentito il giorno scivolare,
perdere la sua normalità.
Ogni giorno dovrebbe essere migliore,
ma le porte dell'Inferno si sono aperte.
La pace non è una cosa scontata,
dalla sera alla mattina hai visto il tuo centro sgretolarsi.
La stanza buia
e silenziosa inghiotte anche l'ultima lacrima
che non è mai l'ultima.
Dovresti pensare al prossimo passo,
ma non hai forza nelle gambe
e nel cuore.
Un vuoto,
un' immagine scolpita rende pesante ogni movimento.
La poesia è vita e, come tale, si alimenta in tutto ciò che è emozione, amore, sofferenza, gioia, speranza, nel rapporto e nell’impatto tra l’io e il mondo esterno. Diventa comunicazione, sogno, denuncia, ribellione e da’ voce anche al silenzio.
Nessun commento:
Posta un commento